Suicidemo-nos

Suicidemo-nos como quem escreve uma carta de amor, como quem senta um neto no colo para contar uma parábola, ensinar um segredo. Sempre a possibilidade da imortalidade a chagar a consciência como um rato numa arca cheia de milho.
E chove-me a consciência, também, e a leveza de poder sentir o mundo da minha varanda, onde por léguas nada alcança a altura dos meus olhos - voo de lá para cá infantilmente e quando poiso lembro-me que esta noite farei amor com a mulher que amo e que o mundo - ou eu, nuclearmente a mesmíssima coisa - poderia desabar sobre si próprio e acabar de uma vez, sem grande estrondo.